三年的时光，落在这片西域的土地上，不过是几场不怎么下透的黄土雨。

但这间原本破败的老庙，却像是被什么看不见的水流洗刷过。

大殿的红漆柱子重新刷了一层桐油，屋脊上的碎瓦也换了新的。

香炉里的香灰厚得能埋住大半截手指，檀香的烟气顺着殿门往外飘，熏得檐角的风铃都带上了一层油润的光。

殿门外的空地上，搭了个四面透风的竹棚。

棚底摆着一张方方正正的枣木桌。

几个穿着素色襦裙的年轻女子，手里捏着刚求来的平安香，没急着进殿磕头。

她们站在离竹棚两丈远的地方，脑袋凑在一块儿，眼睛却不停地往那枣木桌后面瞟，偶尔有一两个撞上了视线，脸颊便飞上两抹红晕，赶紧低头去看脚尖的绣花鞋。

桌子后头，坐着个男人。

没穿什么道家的八卦衣，也没披西域和尚的袈裟。

就是一件寻常市井里能买到的白棉布长衫，洗得发软，领口微微敞着。

他头发没有像那些老道一样梳得规规矩矩，而是有些随意地挽在脑后。

一根颜色暗红、雕工粗糙的桃花木簪，斜斜地插在发髻里。

这人其实算不上那种让人看一眼就挪不开步子的俊朗。

脸颊瘦削，五官只能说是端正。

可他坐在那儿，就像是一截泡在温水里的朽木，或者是一块被大水冲刷了几万年的钝石头。

路过的人看着他，心里的火气、焦躁，甚至是西域这风沙天带来的干渴，都会莫名其妙地往下沉。

干净。

一种把生老病死、恩怨情仇全扔进了磨盘里碾碎，最后过滤出来的那种静水深流的干净。

这男人叫叶游。

三年前的一个傍晚，这老庙的住持说庙里多了一位真君。

在这满大街都是和尚、佛光罩顶的地方，突然冒出个修道的真君，按理说是要被人戳脊梁骨，甚至被戒律寺拿棍子赶出去的。

可怪就怪在，这三年里，戒律寺的人来转悠过几回，却没一个动手。

这男人就这么在老庙的偏门前安了家，每天过了晌午，就搬张桌子坐在这里。

他不收香火钱，也不讲什么道法。

只要是来这庙里磕过头的人，路过他这儿，他就会从桌上抽出一张三寸长两寸宽的黄表纸，用指尖蘸点放在破瓷碗里的青色墨汁，当面画一道符。

这符看着没什么稀奇。

没有雷光闪烁，也没有火星子乱窜。

连街口那个见过市面的掌柜都说，这就是最不入流的一阶下品黄纸，连个法器都算不上。

可偏偏，拿了这符的人，回去后总有些说不清道不明的门道。